Однажды меня пригласили вести вечер поэзии Союза писателей РБ. Надо сказать, что дело это муторное и растягивается часа на четыре. Публика скучает, но обидеть аксакалов боится.
Как мог,я просил выступающих не читать больше двух стиховорений, не рассказывать о трудном детстве, о родном районе. Однако в зале становилось все скучнее и скучнее. Даже сами поэты, выходя на сцену, у бубнили что- то на автомате.
- Выступает предпоследний поэт такой-то!- объявил я.
В зале оживились, заблестели глаза, заулыбались лица. Самые смелые хохотнули.
Оживились и поэты, они стали говорить:
—Предпоследний —это не последний!
И вот на этой волне вечер шёл не четыре часа,а пять!
Journal information